arruga contra la televisión: ¿QUIÉN NOS PUEDE CALLAR?

29 agosto 2011

¿QUIÉN NOS PUEDE CALLAR?

Ilustración de Kalvellido

           ¿Quién nos puede callar?
           ¿Quién?
           ¿Qué fusil, qué bandera, què mentira grotesca?
           ¿Quién?,
           La verdad no cuesta tanto, deja abiertas todas las puertas
           para que entremos en ella y crezca nuestro canto en su placenta.

           ¿Quien?, ¿qué bestias pueden hacer que los días sean silenciosos
           que los muertos sean anónimos
           que el hambre baile tímida
           que la rabia llore lágrimas frías?
           ¿Quién?, ¿qué hijos terribles lograrán nuestra obediencia?
           Si llevamos siglos viviendo en el filo de la espada,
           si llevamos siglos caminando, sobre huesos, sobre ayes tremendos?

          ¿Quièn conseguirà que no amemos la vida?
          ¿Quién conseguirá que no nos tiemblen las manos cuando un niño es asesinado con
          metralla,
          cuándo no un pueblo, muchos pueblos recogen sólo pólvora y cráneos y ceniza?
          ¿Quién conseguirá que nuestras voces no sean plegarias,
          que nuestras voces no tengan alas,
          que nuestras voces no entren a saco allá donde se salvaguardan los cañones y la
          codicia?
          ¿Quién, qué violencia conseguirá hacer de nosotros hombres y mujeres mansos si
          llevamos toda la historia a la intemperie aullando sin paz y sin descanso?

SILVIA

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En alguna parte

En alguna parte alguien canta tus silencios.
Alguien, algunos, unos pocos, ojalá demasiados
rompen la voz sin podrirse de amargura.
Gastan las canciones,
deshuesan las palabras,
se enfrentan a la vida
con nuestras memorias calladas.

Y no hay bostezos que les sirvan
y no aceptan velos ni mordazas,
apuestan todo o nada
cada vez que cae al suelo la esperanza.

De noche, es de noche para todos,
para todos están los días contados,
a todos nos mutilan los sueños,
nos desnucan el presente,
nos quieren obligar a ser neutrales.

A todos, si,
a todos, cada rato, en cada paso, con cada latido,
nos acorralan el destino.
Pero sólo alguien,
algunos, unos pocos, ojalá demasiados
se resisten a aceptar esta derrota
de callar y callar y callar
en este mundo apestado de verdugos.

SILVIA

nuestros viejos

No ha pasado tanto tiempo desde que tuvieron que salir a la calle para defender con las armas la democracia.
Hoy, los que entonces fueron sepultados con la derrota, el exilio, la mordaza, el crucifijo y la patria fallecen poco a poco, dejándonos solos con la memoria, solos con el recuerdo de su voz, de su resistencia.

Los jóvenes de ayer, hoy al borde de la vida, contemplan la realidad con espanto, no hay un caudillo, es verdad, son muchos los caudillos.

La democracia de entonces, fusilada en los paredones, dejó un monstruo deforme con su nombre y ahora nos devuelve impasible a los harapos, al pan ausente sobre la mesa, a la delación, al castigo.

Y los viejos, cansados de tanto ver pasar de largo la victoria, deben preguntarse si de algo sirvió su ejemplo, si de algo sirvieron los muertos amontonados durante aquellos años que parecieron siglos.

Hoy, el fascismo se elije en referéndum pero es el mismo. La misma pobreza aireándose en las mismas casas, los derechos arrancados a golpe de ley o de sable. La salud, los libros, en peligro. La tierra yerma o en venta que es lo mismo.

Hoy, los viejos, nos pasan el testigo de su dignidad, mañana veremos si lo merecimos.

SILVIA